Poema

10.10.2013 21:25

No soy poeta de sentarme a corregirlo.
No tengo tiempo, el tiempo se me escapa.
Hoy todo va de prisa, ya nadie quiere versos,
me siento en una acera, y no los compra nadie.

Ya no quedan rimas, ni entre las canciones,
A todo le llaman poesía y es mentira.
correcta de escritura,fría, sin alma.
¿En donde están los poetas de los gritos?
¿En donde estáis los que rajaban la esperanza?
¿Donde los del amor a borbotones?
¿Donde los que hacían llorar el alma?

Sentados en un banco de una plaza,
esperando la comida de Cáritas.